Ajustado

Borboletas

2007-10-23T08:09:00.000-07:00

Odeio borboletas. Eu sei, sou quase satânica.
Toda a gente adora borboletas. Estupido bicho remeloso, que um dia foi lagarto ou coisa que o valha, e agora tem duas asas que batem contra o vento e voam. Demais.
Fiquem a saber que ontem matei uma.
Odeio Borboletas.
Têm dois cornos ( não vou tecer comentários), são minusculas, fazem-me lembrar moscas, e assustam. Sabiam que algumas são venenosas? ah pois, parecem anjos e são as piores. Falsas dum raio.
São giras e amorosas, mas podem deitar liquidos que nos matam! ou não matam. Adiante. A minha mãe sempre me disse que as sonsas são as piores. Ora deu -me razão.
Odeio borboletas.

Uma perca de tempo (tua)

2007-10-23T07:52:00.000-07:00

Há quem acredite no Pai Natal, outros que acreditam no Presidente da Junta,outros ainda, mais ingenuos ou mais corruptos, que acreditam no Pinto da Costa, e eu, um dia melhor, outros dias piores, acredito, ainda acredito, na fidelidade das pessoas.
Um dia um moço, até podia dizer o nome já que ninguem ia acreditar, disse-me que amava a namorada. No entanto, tinha a plena certeza que era impossivel ser fiel. E que, segundo ele, toda a gente já tinha traído, porque o comum, é trair. Reagi escandalosamente e chamei-o de otário.
Otária eu. Talvez há quem se prive de dar umas beijocas e uns amaços a quem não pode, agora não há alma neste mundo ( ou se há, foi roubada, guardada e pronta para ser usada em experiências) que seja sempre fiel. Fiel nos seus princípios , digo eu. Duvido que haja alguem que se dê ao trabalho de ler isto, e não se deem, que é uma perca de tempo incrível ( vão antes bater na casaca de alguem). Ora bem, eu ia...ah já sei. Princípios: Ora eu não tenho nenhuns.
Critico, repugno e desvalorizo quem veja morangos, quem seje moranguito, quem fale à morango ou qualquer coisa que meta morangos. Primeiras: Adoro comer morangos. Mas nem é essa. Eu mesma, que ontem critiquei, enquanto faço o jantarzinho lá meto na droga da tvi. Desculpas? Não dá mais nada. Como se me pudesse entrar um gajo casa á dentro e me obrigasse " a ver qualquer coisa".
Devia ser levada e "reformulada " de novo. É que quero muito ter princípios. Era giro.

Emília

2007-10-22T08:17:00.000-07:00

Chama-se Emília. Não sabe escrever nem ler, não aprendeu as horas nem a contar o dinheiro. Não lhe ensinaram a forma do agrado, não sabe as modas, não toca viola nem conhece os rios de África. A minha tia, chama-se Emilia, e é, acredites ou não, a pessoa mais interessante que conheço.
Não aprendeu nada e sabe de tudo. Conta histórias que nos fazem cair do sofá a rir, enquanto ajeita a sua mãe, que está de cadeiras de rodas. Aprendeu a apoiar os filhos, a corrigir os seus enganos, a aconselhar como uma verdadeira mestre e a regar as coves que ela mesmo plantou.
Ao domingo peço que me levem a vê-la. Quero ouvir o que tem para me dizer. Melhor, o que tem para me ensinar. Porque eu nada sei quando ela fala.
Não sou culta, porque sei falar, não sou esperta porque sei ler, mas sou sábia porque sei ouvi-la.
Este texto é tão simples como simples é ela, tão pobre de escrita, que assim a descrevo.
Mas é belo. Porque bela é a minha tia Emília. Que não sabe ler nem escrever, mas é a pessoa que mais me cala com o seu conhecimento.

Dedicado a si, minha tia Emília, que nunca lerá este texto por não entender as letras. Perdoe a cobardia de não lho dizer, mas os mestres entendem, mesmo que não se fale.

A Teia

2007-10-22T07:33:00.001-07:00

És cúmplice.
Da variável, vitima comprometida,
que alcança a partida,
mas que opta por não ir.
Não queres. És submissa.
A típica dama que é fixa,
és tu a construtora da teia,
a mesma que prepara a ceia,
da tua própria submissão.
És escrava. Escrava preta,
Mulher da treta!
Fraca mas apta!
Fraca? Fraca porque é essa,
a tua condição.
Apelar-te para que mudes,
era apelar-te para que sujes,
a teia que te repelia,
a mesma que nem te queria.
Mas é ela que tu escolhes,
A teia fria em que vives,
Em que acordas e em que dormes.
Senhora de quem, não é ninguém,
Mãe porque sim. Esposa porque convém.
Convicções que nunca tiveste!
Então porque finges estar armada,
Quando és confrontada e cedes!
Porque falhas.
E mulher que falha, é falhada.
Não me julgues que te julgue!
É justo que seja eu a condenar-te.
Sova a teia. Não sorves a ceia,
e serei eu, a primeira a perdoar-te.
Salva-te!

(folha solta do meu caderno velho, que espera, quase já sem vontade, de ser tornado poema. Se um dia os publicar, papá, dedico-te somente a ti)

Onde os pretos jogam à bola

2007-10-20T12:15:00.000-07:00

O menino preto joga á bola no lugar . É lá que jogam os meninos pretos e que dançam as raparigas com as saias desfiadas e os umbigos sujos. As mulheres lavam os três trapos, enxugam as mãos ao avental e contam os lamentos. E os pretos jogam á bola.
Lá no sítio daquele bairro, onde os pretos jogam á bola, há um muro bem vedado. Dizem que quem o salta não volta, não se sabe por falta de vontade, ou por força de quem está do outro lado. No sítio que te falo, onde tu não queres morar, há um rapaz que se mata. Leva á boca o pouco que tem, e põe nas veias aquilo que a fraqueza pagou ..
No lugar de que te falo, há também coisas bonitas. São a memória, a saudade e a força de alguém, que dali sairá um dia, ou assim acredita.
No mesmo sítio infortunado, não se compra o pão com o ordenado. O pai morreu na guerra, a mãe é a puta do bairro, o irmão bate na velha, e o miúdo, preto pobre atordoado, joga à bola no fundão.

Natalia

2007-10-20T11:28:00.000-07:00

Se te perguntarem se és aventureiro, dizes que sim. Claro que sim. És porreiro, já mentiste para sair, já fumaste à socapa ou engatas-te duas miudas ao mesmo tempo.
Se me perguntarem se sou aventureira, digo que não. Mas que conheço uma, de quem te quero falar.

Imagina-te feliz. Imagina-te que tens tudo o que sempre tiveste, amigos de todos os géneros que te levantam o ego, uma familia gira, umas boas notas e um país que te ama.
Agora faz a mala. Larga tudo e sai daí. Vai para uma cidade minuscula mas enorme no seu desconhecido, larga a tua gente e vive tudo de novo. Agora nao tens grupo, nao tens alcunha, nao tens abraços nem tens vontades. És uma mera estudante que deixou a sua cama em prol de algo incerto.
Experimenta a sensação de não seres ninguém para ninguém e seres tudo para aqueles que deixas-te.
Ela veio. É certo que sorri "pra todo o mundo" e que é acessÍvel como ninguem . Mas treme, tem que tremer. E agora, como será? Quem estará à minha espera?
Quero que saibas que não podemos tirar o lugar dos teus amigos. Mas que quermos fazer parte deles. Quero muito que isto deixe de fazer-te tremer e que saias daqui com fotografias e saudades. Quero muito que gostes de nós, e que gostes daqui.
Quero muito que um dia interfiras nos segredos, que grites connosco, que apanhes vergonhas, que faças comida chinesa, que te rias nos filmes que iremos ver, que te empreste um livro, que contes piadas secretas, que faças confidências e que te deites no banco da escola.
Estou com inteira vontade de conhecer alguem que já admiro.
Nao sei falar do que tu falas, nao conheço a tua música, nem escrevo como escreves. Mas quero muito conhecer-te.

Dedicado a uma estrela que caiu desamparada num Portugal que não era o seu. Sê bem vinda, "bonithinha" agora és uma de nós

Ontem fui a França

2007-10-20T11:10:00.000-07:00

Ontem sonhei com Paris.
Que estupido. Nunca viste a França, tão pouco ouviste falar espanhol e nem sequer foste ao Alentejo. Como podes tu sonhar com França?
Ontem sonhei com a França. Vi a neve dos telhados, os prédios cinza que nunca têm cor, vi gorros quentes castanhos, olhei para as madames, comi chocolate quente na esplanda, chorei com os emigrantes, comi queijo brie , vi telas no museu e paguei 5 euros por um café comum.
Ontem fui a França e nunca saí da minha terra. Não sei se existem aviões, nunca os vi, não paguei bilhete e nao fiz a mala que nem tinha. E ontem conheci a França. Vou descansar, estou exausta da viagem.

Á corda solta

2007-10-20T10:39:00.000-07:00

Estava amarrada. À dignidade, que chamei pelo nome próprio, soltei-lhe uma ponta quando estava distraída. Distorci-lhe as entranhas, fecheia-a na cave ( e engoli a chave ), parti-lhe a forma, manchei-a com marcas e tirei-lhe o nome, o próprio pelo que ja a chamei.
À dignidade. Ainda insatisfeita, distorci o torto da sua composição torta e ainda bati-lhe para não reagir, Matei-a, mesno no fim de estar morta, roubei-lhe a própria cova e enterreia-a no lixo.
Dignidade?Não conheço. Sou apenas o ramo partido duma árvore arrancada e a amarra solta duma corda que ninguem quer.
Hoje sinto-me assim. Amanhã sou deusa.
Sou a tua alma que fala. a Farsa da tua sombra que acenas-te esta manhã. Isto, és tu ás vezes.